martes, 25 de febrero de 2014

Estefana y Jacinto


Foto: Roberto García Ortíz / La Jornada
Ella se llama Estefana Gómez Vázquez y tiene 97 años. A su lado está Faustino Jacinto Vázquez, su marido, de 99. Él se enamoró de ella desde la primera vez que escuchó su nombre. Así que caminaba durante dos horas para ir a visitarla. Llevaba encima sus únicas propiedades: un viejo y roto sombrero de palma y la ropa que traía puesta, toda manchada de carbón. ¿Me quieres aún así Estefana? - preguntó el galante muchacho. Ella dijo que sí. Entonces el 15 de septiembre de 1932, Faustino se la robó. Así se usaba en aquél tiempo. Un mes más tarde legalizaron su unión, pues el padre de Estefana estaba muy preocupado. 

Han transcurrido 81 años desde entonces. Han pasado muchas penurias, pero también alegrías. Comieron quelites, frijoles y tortillas, a veces casi nada; ella lavó ropa ajena, él fue de trabajo en trabajo, perdieron a 4 hijos, pero nunca les faltó el amor. 

Su familia está ahora formada por 204 personas: 11 hijos, 65 nietos, 110 bisnietos y 18 tataranietos. Casi todos viven en Villa del Carbón. 

Todos esperan y preparan con ansias la gran fiesta que le harán a Faustino, que este año cumplirá un siglo de vida. El celebrará, además, los 82 años que ha compartido con la mujer de su vida: Estefana. 

Estefana y Jacinto / Lola Zavala
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Historia inspirada en una nota de la contraportada de La Jornada del 25/02/2014

domingo, 16 de febrero de 2014

Señal

Foto ganadora del World Press Photo 2014 / John Stanmeyer

De fondo la noche, el mar a los pies. En el alma sus familias. En la esperanza el encuentro exitoso de ese tenue y frágil hilo de comunicación que los contacte con ellas en el extranjero. Son africanos, son migrantes. Son sombras en una playa de Yibuti. Proceden de Etiopía, Somalia y Eritrea y recorrerán el peligroso y desesperado camino que -sueñan, desean- los llevará hacia una vida mejor en Oriente Medio o en Europa.

martes, 11 de febrero de 2014

Y la herida sigue sangrando

No lo encontraron muerto. Lo encontraron matado. Una diferencia que sigue partiendo el alma, que hace aún más honda, si cabe, la herida. #NiUnoMas

El domingo 6 de abril fui a bordar a la Ciudadela, en Barcelona, en su memoria y por la paz de México. 

Ni uno más

Los enemigos que brotan a diario como espejos, las preguntas como heridas, la impotencia en la piel, las balas en la nuca, la violencia en las calles, las cabezas separadas de los cuerpos, los cuerpos tendidos e inertes como el frecuente escenario de nuestro país herido. El dolor, el espanto, la pena, el horror, el miedo que se apodera de todos. 
Nadie está a salvo. 
El llanto derramado, las palabras que no curan, las palabras impresas informando, los periodistas muertos al pronunciarlas, al escribirlas, los reporteros muertos haciendo su trabajo; el gobierno inútil que no puede con ello, que se equivoca y en su andar nos aniquila.
Las armas que nos hacen llegar desde el otro lado, la droga que todo lo pudre. Los negocios sucios y sus luchas intestinas, la pérdida de moral y de respeto hacia todo, el valor insignificante de la vida, la terrible sensación de que esto no acabará nunca, que no tiene solución.
Este dolor profundo, constante, estas ganas de gritar que esto pare y conseguirlo, que no sea una costumbre que cada mañana la cifra de muertos y de terror siga creciendo, imparable, grotesca, repugnante. Tenemos una guerra sin rostro definido, en la que el peligro nos acecha a todos, agazapado en cualquier rincón. 
Tenemos miedo, la esperanza cada vez más rota, el corazón cada vez más triste. El país herido, sangrando cada día un poco más, sin encontrar quien lo zurza. México se desangra frente a todos. ¿Cuántos litros más de sangre harán falta para que esto se acabe? 

Ni uno más / Lola Zavala

domingo, 2 de febrero de 2014

Oda al tamal



A falta de maíz se conforma con un abrazo. Aunque sea sin carnita.
Oda al tamal / La Candelaria en el exilio / Mi reino por un tamal
Lola Zavala